RED FLAGS Y CAFECITO

  A veces la vida es injusta. Uno sale bonita, con buen   humor y ganas de morderle la vida (y otras cosas) a un hombre, y el universo te manda… un veterinario cáncer, alto, narizón, indeciso y con la libido de un bloque de hielo. Sí, yo, la pendeja de esta historia, me enredé con un tipo que huele delicioso, como a macho alfa recién salido de una propaganda de Axe versión rural : sudor, campo, testosterona y un aroma que te embaraza con solo olerlo. Yo olí eso y dije: “Dios mío, quiero hijos, nietos y que me vacune hasta los perros del vecindario” . Pero claro, el desgraciado tiene el don de ser un tumba locas . Le invitas a un café y aparece con la noviecita, esa que no es tu tipo pero sí el de él.  La vida: un chiste. Y como soy la versión femenina de “el bobo repite”, al año siguiente vuelvo a invitarlo. Esta vez sí acepta y yo quedo tragada como adolescente en festival de reguetón. Lo peor no es que me gustara: es que mi cerebro decidió meterle tarot, destino, c...

  SI ERES MOJIGATO, MEJOR NO LEAS, TE VAS A TRAUMAR De noviembre a hoy estoy rompiendo cadenas mentales. Soy libre de estrellarme contra el mundo y no culpar a nadie más que a este cuerpecito misterioso. ¿El milagro? La libertad. El yugo que me cuestionaba saltó directo al infierno en noviembre de 2024. Allí se encuentra brincando en una pata (aunque sus cenizas aún reposan en mi cocina sobre el concentrado de perros, esperando un destino final). ¿Por qué salta esa ánima en pena? Fácil: tras mi última relación fallida hace cuatro años con un libra, nadie más me había interesado… hasta que un cupido borracho decidió jugar con mi destino en una veterinaria “X”. Resultado: flechazo instantáneo por un veterinario con más patas que una mesa de billar y un aroma brutal a macho alfa que me desarma. Mi tara se calmó cuando trajo a su noviecita a casa en una de sus visitas, considerando que tengo 11 perros de todos los colores, razas y sabores. Pero como dice el dicho: año nuevo, vida nue...

  CUANDO EL ROMANCE ESTÁ EN EL AIRE, MIS ARCADAS TAMBIÉN. ¿Muso, lecturas romántico-eróticas, un macho en mi cama? ¡Ja! El romance a mí me da sarpullido en el alma. Yo soy de la escuela “me gustas, te gusto, nos comemos y a dormir”. Todo ese show de flores, velitas, canciones con voz de gato castrado… qué pereza. Pero claro, los lectores quieren su chorrito de romance. ¿Un cliché? Pues sí. ¿Lo quieren igual? Pues claro, les encanta el azúcar aunque se les pudran los dientes. Y ahora, para colmo, la propia historia me lo pide. No me basta con meter sangre, crímenes y polvo duro: los muy condenados personajes quieren sentimientos. Yo lo intento, lo juro. Me leo novelas románticas con la esperanza de que, al menos por quince minutos, se me prenda la neurona del amor. Pero nada. Mi cerebro reptiliano entiende de sexo, comida y sobrevivir. Palabras dulces… a la mierda. ¿Será que soy yo? ¿Mi carácter? ¿O que lo rosa me da arcadas nivel “vómito”? Una amiga una vez me dijo: —Marce ( E...

"El tiempo es la imagen de la eternidad en movimiento." Platón Tengo 40 años de edad y llevó los últimos 15 viviendo en un apartamento que  dejó mi madre luego de su muerte. Por situaciones que no tiendo a explicar, no me he casado ni tengo hijos. Mi esfuerzo vital consiste en trabajar las ocho horas diarias, pagar servicios, comprar comida y ver los programas de televisión en la comodidad de una vieja cama. Soy alguien del común, no me obsesiona nada… bueno… No me obsesionaba nada, pero desde hace algunas semanas atrás, la decisión  de asesinar a mi vecino me ha dado una nueva razón para vivir. Que puedo decir. Mariano es un bacán, lo conozco poco más de diez años. Cada final de mes me ayuda con las bolsas del mercado. Toma un descanso de su agotadora vida de actor  independiente para hablar, tomar café y chillar como pavo durante el sexo. A la media noche, se marcha con su cara de gato capado y me deja desnuda, mojada e insomne, arañando las gana...

1:00 de la madrugada Estoy en mi búnker, con Mauro Picotto explotándome los tímpanos y una calentura inexplicable —como si el demonio de la lujuria se colara entre los audífonos—, justo después de pasarme la tarde tiritando de frío gracias a la brillante idea de eliminar los carbohidratos. Spoiler: no soy Kendall Jenner, así que terminé comiendo chocolate como quien rompe una huelga de hambre por un bombón relleno de culpa. ¿La razón de esta dieta? Amor. No del bueno. Del estúpido. Sí, ese tipo de enamoramiento que te hace pensar que dejar el pan te hará más deseable para un hombre que no te ve ni como humano, mucho menos como mujer. O si me ve, ¡que bien lo disimula! Capaz es actor. De esos de método. Método ciego. Obvio, yo tampoco me le he insinuado más allá de la cortesía básica, la risa floja y la mirada de cervatillo herido. Pero bueno, ya caerá. Y si no, pues bien por él y peor para mí, porque llevo 17 meses invirtiendo en un amor platónico cuando podría haberme casado ...

Ando de detective. Y no es porque me sobre el tiempo, sino porque tengo alma de chismosa con causa. Me he embarcado en la búsqueda más absurda y fascinante de mi existencia: estoy rastreando a un exnovio de mi madre. Sí, leíste bien. Un ex. De mi mamá. Un amor revolucionario, literal. Comunista. Poeta. Hombre de ideales y probablemente olor a cigarro mojado. Un tipo que militaba entre corazones y panfletos, y que todavía habita la memoria de mi madre como si fuera una suscripción activa a Netflix Nostalgia . Ella lo recuerda con una pasión que da miedo. – De milagro no me volví de izquierda –me dice, mientras me muestra con ternura estampitas marxistas y fotos de fiestas revolucionarias en embajadas de países que, para mi sorpresa, no eran comunistas pero sí sabían montar tremendas pachangas. Yo la observo. Ella lo evoca. Y yo solo puedo pensar: ¿Qué clase de poder uterino tuvo Juan para quedar tan tatuado en su memoria por más de 50 años? Siempre supe de su existencia. No p...